Buenas tardes, Coronel

25 de mayo, día de la Revolución y primer paso hacia la libertad "nacional".

En un día como éste hace casi doscientos años, se pronunciaba a voz en grito esperanzado la razón revolucionaria: [...] recuperar los derechos de que fueron despojadas, e investirse del alto carácter de una nación libre e independiente del rey Fernando VII, sus sucesores y metrópoli...

Los propios españoles, de haber podido, habrían cruzado a nado las aguas del Atlántico para sumarse también ellos a la sublevación liberadora de las garras del borbón despiadado de Fernando. Claro que en esa época todavía no había evidenciado el rey toda su furia, ni España sabía lo que le esperaba en sus manos...

Un groso al que hoy se le llama Padre de la Patria, el coronel San Martín, que tb por nosotros los españoles haría grandes cosas como ayudarnos a recuperar Madrid de las avidosas manos galas en nuestra Guerra de la Independencia, brilla en el firmamento de los héroes reverenciados de la Argentina de nuestros días (y en el propio discurso en Salta de Cristina). Buen tipo, Martinico. se casó con una mozalbilla de 14 años, teniendo él 34 y contrariando los deseos de su familia política que le tenían por un mero soldadote (payasos), con la que tuvo una hija: Mercediñas, a la que instruiría con máximas de lo más lindas y adelantadas para el siglo que corría.

Y para conmemorar esta fecha histórica, NOS HEMOS QUEDADO ATRINCHERADOS EN CASA, leyendo periódicos en la cama todo el día y esperando a que el vecino se conectara a Internet, para que ambos, las dos garrapatas afincadas en el número 2583 de la calle Coronel Díaz de la Ciudad de Buenos Aires, pudieran seguir vegetando con sus computadoras sobre las rodillas al abrigo del frío otoñal que por fin, GRAAAACIAS A DIOS, se llega con fuerza. Los cuerpos necesitan los cambios de estación. Así que sólo me queda decir una cosa: "Gracias, Coronel". Al San Martín que ayudó a iniciar la independencia sabia de la Corona Española venida a menos;"Gracias Coronel", Díaz, donde vivimos Sanchín y yo y está nuestro hogar; "Gracias, Coronel", a la señal de Internet del vecino que justamente así se llama, "Coronel", que nos ha permitido seguir echando culo entre mediaslunas de grasa y de membrillo, siguiendo con la tradición capricorniana del "marmotismo". Qué día de coroneles, cuánto marcialismo en las calles..........Cuánta independencia en nuestra humilde morada. Que uds. terminen relajados esta hermosa tarde de domingo.

Cool Cuts

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ME CORTÉ EL PELO!!!!!!!!!!!!!!!

Ya sé que habrá detractores del cambio. No es broma si os digo que los argentinos tomaron posición al respecto y por unanimidad tácita dejaron de chiflarme por la calle. Pero ¡qué placer levantarse por la mañana y elegir no agarrar el peine, poner de lado las orquillas y que el viento te sople en la nuca!.........jajaja!!!

El episodio en la peluquería (Me corté con Óscar, Adri!!! Te manda muchos besos. No viajará a España porque se ha montado su propio negocio y tiene que quedarse para verlo evolucionar...) fue de lo más surrealista. Muy interesante desde el punto de vista sociológico para entender los cánones estéticos del país. Las mujeres jóvenes se llevaban las manos a la cabeza cuando veían avanzar la tijera sin piedad por mi cabeza. Con los mechones por los aires y el corpus de pelambre esparcida por el suelo cual ovejita esquilada, desde la óptica de la mujer argentina, el canto de mi feminidad hacía aguas en la butaca del salón de belleza frente al espejo...

¡Qué importante es la melena mujeril! Siempre encarnó -a través de la literatura, la pintura o en definitiva a través de cualquier manifestación artística- un simbolismo cargado de ideales invariables a lo largo del tiempo...Y llega el s.XXI y se desarman y deconstruyen todas las estructuras tradicionales conocidas...Inclusive la imago feminae .......... Qué pena para el que cree que el mundo está perdiendo sus valores, porque no les gustará nada mi nueva cabeza... ;-)

Galleta en Buenos Aires

¡¡E inaugura su estancia en la Capital con un partido soñado!!

Lorencito: un winner. (Que San haga la crónica deportida).

Hoy: Cine. Nos vamos el suegro y los esposos a ver Los Crímenes de Oxford, a ver qué tal Frodo Bolsón. Las anécdotas del finde quedan para el lunes.

Chori impecable de guapo. ;-)

Besosssssssssssss

Esas cacatúas no tienen mejillas, tienen manzanas...

Dos meses tenía. Eérgico y vitalizado por el nacimiento de su hijito, el profesor entraba en el aula sorteando los bártulos arrastrados por el suelo y esquivando la jauría de pichonas arrugadas hasta el altar del santuario del corpore sano y radiante. La risita floja del grupete retumbaba en los espejos como un estertor de viento y todas a la par cuchicheaban sobre la goma elástica de sus pantalones o el color del cordón de sus zapatillas... Ninguna tendría menos de 50, y las que lo sobrepasaban con mucho, trataban de disimularlo con un pote naranja bien férreo o con la lozanía de un par de globos siliconados a la altura de la clavícula.

Estalla la música y revienta el movimiento ondulante de sirenas que se disponen a crear su encantamiento al efebo de rastas. Poco importa si él no cesa de mencionar a su mujer: si él se muestra amable es que o ellas son muy lindas, o algo quiere.

Cada una coreogafía el ritmo a su manera; cuando él dice "arriba", todas acompañan el ascenso con un botecito de trasero y una sonrisa; cuando él dice "cadera", por poco se dislocan del paroxismo...El paisaje es maravilloso. Pasarela de Cibeles añeja, sinfonía de tintes y peluquería en las pestañas...Y el profesor que se pasea entre las piernas de oro sembrando comentarios del tipo "¿qué tal?, linda, ¿cómo va? ¿Qué te hiciste en el pelo? Muy bonita planchita..." Estallido de satisfacción y el ego de la heroína botando del suelo al techo...

Partícipe del éxtasis exacerbado, el maestro deambula con maracas en la mano marcando el paso. Sube al estrado, zascandilea, echa en falta su visera de DJ y resignado, se encoje de hombros y sigue buscando en su ipod la cumbia que le falta para terminar de sensualizar el ejercicio.

Toooooodas respiran sofocadas y se atusan los pelos y el sostén mirando a su izquierda, hacia donde está la gran pantalla de vanidad que duplica la escena en diferido...Ninguna parece estar interiorizando el esfuerzo; laxas y sofocadas eluden la vigilancia del guía entusiasta bajando las piernas cuando debieran estar subidas, o chusmeando con la de al lado sobre lo duro que está siendo hoy Angelito... Sin gota de sudor alguna, la altura del ritmo cesa y suenan los aplausos...

El corrillo se arrejunta y verborrean toda la experiencia. Adiós, Ángel, muchas gracias, nos vemos mañana...Ángel, me duele aquí, yo creo que me he lesionado....

Besos al aire y cacería al vuelo; las artemisas repliegan flechas cuando la sala se vacía e irrumpe la siguiente manada en la sabana...Tranquilidad, que la de Latino es una chica, así que no habrá más espectáculos...

WELL CLUB, CALISTENIA, UN DÍA CUALQUIERA A LAS 12 DEL MEDIODÍA.

Eau de Colonia

Colonia es pasado. Cuando el viajero cruza la pasarela de desembarco y camina sus primeros pasos al borde de la antigua estación de tren, la línea del tiempo se desfigura y cobran vida los tiempos de colonos, el olor de los mercados de fruta en las calles y el rumor de los barcos clandestinos llegados de la vieja Europa...

Con un pie cojuelo, el partido de Lorencito en palestra abierta televisada y la ciudad taponada hasta las trancas, Marianita y yo zarpamos ligeras cual humo a vapor de un buque insigne, sorteando manotazos en el puerto y felices de salir con vida del auto de un taxista nazi... (no comentarios al respecto porque es para dedicarle un post entero).

Colonia no se puede describir con palabras de este siglo... Quizás ese sea el mejor resumen que pueda hacerse de ella. Los mayoría de los argentéos que lean este blog ya lo conocerán, supongo. Y sabrán a qué me refiero... Para los españolitos: pensad en Ala Triste e imaginaros con botas de cuero hasta las rodillas y el sonido de los cascos de caballo contra la piedra... ¿Quién dijo que el espacio-tiempo era infranqueable?