donde la tierra está inundada de lagos, donde los pueblitos están construidos en madera y la primavera no llega nuuuuuuuuuuuunca. Acabamos de regresar de Río Negro y Neuquén, de un periplo sedentario plenty of snow, asadito, trucha ahumada y dulces... Aunque el tiempo dificultó mucho la actividad al aire libre, nos contentó tener una impresión invernal (imprevista) del lugar. Mis pobres piecitos sufrieron bastante el frío: unos calcetines térmicos recién comprados en Bariloche me salvaron de la gangrena. Las carcajadas ayudaron infinitamente a entrar en calor y bloquear el tiriteo. Peuma, las Balsas, el emplazamiento del Llao Llao, el murmullo de río Hermoso y las velas de Los Juncos fueron nuestros paisajes más exprimidos, de lo cual sin duda nos congratulamos...
Existe la creencia popular - y más en particular entre los miembros del gremio de psicólogos- de que los cambios son drámaticos, más allá de que éstos sean para bien o para mal... Ya que es el proceso de la incertidumbre lo que nos lleva a pasar por alto el resultado del cambio. Las mudanzas, por ejemplo. Los nuevos trabajos. Cuesta mucho enfrentarlos, dan pereza, generan ansiedad, sobre todo en los momentos previos de tomar la decisión: ¿paso el dip o me detengo? No hay nada peor que la fuerza de la costumbre y el miedo al impulso: "Qué pena", le decía yo a San. Perderemos la terraza, la luz... Al día siguiente de habernos cambiado de casa, después de haber testado el Voulez Bar, al portero divino, los sofás, los espacios privados, la magia del barrio, la amplitud de los armarios... le preguntaba al libanés: "Che, Sanchín, ¿dónde era que vivíamos?". Se cerró el capítulo y no hay mirada atrás. Y bien que no lo haya!!!! No regrets, no sadness... Just the 2 of us enjoying a new cycle. A toast por los cambios!!!!!!!!!!!!!
"Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé. En el 506 y en el 2000 también...". Tango Cambalache. Fiel ilustración del pensamiento argentino según un estudio reciente del Instituto de Investigaciones Sociológicas (IIS) que señala a Argentina como uno de los pueblos más pesimistas de Sudamérica, el tercero en la tabla detrás de Paraguay y Venezuela (El Mundo). Qué curioso. Para mí el pesimismo siempre ha sido una forma cruel de ver con acierto la cruda realidad. Lo que no quita que se pueda sonreir mientras se observa y se desdramatiza. Bien. Esto mismo debe estar en el inconsciente colectivo de este país mío de adopción puesto que, a pesar de la huella del tango, la debacle económica y los malestares cotidianos, los argentinos, aún siendo pesimistas incorregibles, se encuentran -con una puntuación del 7,5 en una escala de 1 a 10-, entre los más felices del planeta de acuerdo a la "Base de Datos Mundial de la Felicidad" de Ruut Veenhoven, (Clarín). ¿Qué te parece?
¿Cuáles serán los criterios de medición de la felicidad social? Estos estudios subrayan la poca trascendencia de los valores económicos en oposición a los estados anímicos: el sentido del humor frente a la adversidad; la capacidad de ridiculizar y transformar los males y las pérdidas en bienes para el fortalecimiento del carácter popular; el sentido de la pertenencia; la creencia en un potencial (eternamente robado por las instituciones políticas... Al menos eso dicen todos aquellos con los que hablo) que conduce a una proyección de futuro de éxitos cercanos y sublimes... Estos estados que, a mi juicio, caracterizan al pueblo argentino son los verdaderos definidores de una esencia que va más allá de la tristeza; son descriptores de un accionar loco pero cabal; feliz y autosuperador que conformar una ruedita de progresión emocional de lo más pochola... Cerca tendría que estar el cambio de estado, ¿no?
Abrazar la ausencia del ser amado en los espacios que una vez fueron compartidos dias antes, horas, minutos tal vez... es recorrer un camino suspendido en el abismo, un camino que da vertigo para seguir adelante con la vida.
Se cree que el amor dura siete años, "el tiempo suficiente para procrear", afirma el pensador Punset. Sin embargo es sobrecogedora la capacidad ilimitada que cada ser humano tiene para enamorarse; una y otra vez; haciendo cuenta de que el calendario y sus hormonas no existen; obedeciendo solamente al impulso de su conciencia y de su necesidad de contacto y de ser mirado en exclusividad por un personajillo de cuento encarnado en vida.
Pereiro y yo siempre contamos la misma anecdota. Adeptos a la trilogia punsetana del viaje a la felicidad, el amor y el poder, sabemos hoy que esta comprobado cientificamente que ante el abandono y la separacion del ser amado, se acciona un dispositivo neuronal de alerta que nos advierte de esa perdida. Y lo hace por medio de una sustancia, la CRF, que no es otra cosa que la primitiva hormona del miedo. Esta misma hormona es la que se libera en el organismo de un bebe cuando desde la cuna ve a su mama salir del dormitorio y cerrar la puerta tras ella.
La conexion emocional con nuestra pareja (en definitiva con cualquier persona objeto de nuestro cariño) se establece necesariamente a traves del sentido del tacto. Sin el roce no se puede sostener el vinculo, de la misma forma que el roce permanente, como reza el famoso proverbio popular, hace el cariño.
Eso significa que cuando nos vemos privados del contacto fisico, cuando nos exponemos a la conviccion permanente de que estaremos exentos de ese contacto por tiempo indefinido o prolongado, el miedo hace su aparicion en escena por mandato de nuestras neuronas y se cristaliza en ansiedad y desamparo. El desamor, la separacion y el abandono son tres vias arriesgadas de acceso al miedo. Y el miedo... ¿es la muerte?
jueves, 6 de agosto de 2009
Je serai la papesse, celle qui garde les livres des secrets du monde dans son giron, celle qui ouvre la porte au monde des ancêtres, celle qui sourit avec le sourire de l'enfant et regarde avec les yeux de la Mère Terre...
Je serai le fou, le soleil et la mort.
Je deviendrai le Tarot.
miércoles, 5 de agosto de 2009
Keep the things you forget, keep the tears of the passé, feel tes rêves... Pense que loneliness is freedom for le coeur.
ADVERTENCIA: ESTE TECLADO NO PERMITE LA INCLUSION DE TILDES. :-)
no sabeis lo que me paso hoy! Anoche dormimos poco. Nos acostamos tarde con la panza llena de falafel y eso sumado a las emociones propias de la semana, el frio y la falta de sueño acumulada hicieron que esta mañana (cosa muuuuuuy rara en mi) me costara mucho levantarme. Consecuencia: llegaba tarde a la escuela donde doy clases, asi que decidi tomarme un taxi. El taxista con el que me tope resulto ser un licenciado en sexologia, un maestro espiritual que habia vivido 8 años en dos monasterios, uno en el Tibet (Monasterio Kotala) y otro en India. NO SABEiS LAS COSAS Q DIJO DE MI!!! ACERTO EN TODO, EL CABRON!!! Decia q el es un lector de auras, jeje. La mia por lo visto es " de un color amarillo brillante". Pero cuando empezo a decirme que hablaba no se cuantos idomas y quise hacerle el "test linguistico", os aseguro que se le vio el plumero, jajajaja: "Bu parle abe mua", jajaja. Me imagino que profundizando en su "conocimiento interprete de energias" acabaria haciendo aguas por todas partes tb... Me dijo que mis sueños eran muy especiales. Llenos de simbolos que me ocasionaban muchos interrogantes y que si consiguiera por fin decodificarlos, mi vida cambiaria por completo. Me dijo tb. que yo era un ser curioso con una capacidad inusual de transformar mi energia de femenina a masculina (simepre supe que en el fondo era "marimacho") Y ademas añadio que estoy en un momento de cambio interno PROFUNDO, cambio q comenzo a producirse hace escasos dias!! Pero que genio, el pibe!!!
En fin, q acabo por darme el tf. y decirme que normalmente no suele hacer "diagnosticos" fuera de contexto, pero q yo era una excepcion. SI, SEGURO. POr poco me cobra la carrera y la consulta, el muy vivo....
Y mas cosas me conto. La parte divertida fue tb la clasificacion de tipos de clientes q pasan por su coche por cada momento del dia. Eso si que fue genial,porque ademas interpretaba las escenas con voces!!!!!!!!!!.
Se llama Osvaldo y tengo su tf. Tb sana enfermos y trabaja para el Hosp. Fernandez. Si alguno de UDS. necesita ashuda espiritual, saben que yo tengo sus datos.
La Astrología trabaja con significados y a partir de un sistema a priori (el Zodíaco). Cuando analizamos hechos, lo que nos interesa no son estos en sí mismos, sino el significado que tienen. Toma los hechos como símbolos, o sea, como significantes. Es un saber que trata de comprender el significado de los hechos en el tiempo o, todavía más estrictamente, de comprender el significado del tiempo. Por eso, en cierto modo, podemos predecir el significado del tiempo futuro; pero no podemos saber qué hechos lo van a cristalizar.
Las analogías que deducimos parten del Zodíaco, de los doce significantes o Signos. Esos Signos encierran todos los significados y cualquier fenómeno va a remitir necesariamente a uno de ellos como mínimo (en general son una combinación de varios o de todos). No se sabe cómo se construyó el Zodíaco, pero seguro que no es de base empírica.
¿Por qué la astrología se basa en el número 12? En realidad se pueden construir zodíacos más complejos; de 24, 36 o más Signos, y también de números que no sean múltiplos de 12, como el Maya. Todos son estructuras a priori que describen un ciclo dividido en etapas. La Astrología se ha ido poniendo al día con los descubrimientos astronómicos. Por ejemplo, en la actualidad, habría que incorporar a Ceres y a Xena como regentes de Virgo y Libra respectivamente. Con eso quedaría completo el sistema basado en el nº 12, aunque quizá se admitan otros cambios en el futuro. Que en nuestro Zodíaco se utilice el doce es en gran medida una elección de las culturas del Mediterráneo.
"Yo personalmente, creo en la riqueza del castellano pero juzgo que no hemos de guardarla en haragana inmovilidad, sino multiplicarla hasta lo infinito. Cualquier léxico es perfectible y voy a probarlo. El mundo aparencial es un tropel de percepciones barajadas. Una visión de cielo agreste, ese olor como de resignación que alientan los campos, la acrimonia gustosa del tabaco enardeciendo la garganta, el viento largo flagelando nuestro camino, y la sumisa rectitud de un bastón ofreciéndose a nuestros dedos, caben aunados en cualquier conciencia, de golpe. El lenguaje es un ordenamiento eficaz de esa enigmática abundancia del mundo. Dicho sea con otras palabras: Los sustantivos se los inventamos a la realidad. Palpamos una realidad, vemos un montoncito de luz color de madrugada, un cosquilleo nos alegra la boca, y mentimos que esas tres cosas heterogéneas son una sola y que se llama naranja. La luna misma es una ficción, fuera de convenciones astronómicas que no deben atarearnos aquí, no hay semejanza alguna entre el redondel amarillo que ahora está alzándose con claridad sobre el paredón de la Recoleta, y la tajadita rosada que vi en el cielo de la Plaza de Mayo, hace muchas noches. Todo sustantivo es abreviatura. (En El tamaño de mi esperanza)
“El tiempo es la sustancia de que estoy hecho. El tiempo es un río que me arrebata; pero yo soy el río; es un tigre que me destroza; pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume; pero yo soy el fuego. El mundo desgraciadamente es real; yo, desgraciadamente, soy Borges". (En Otras Inquisiciones.)
lunes, 29 de junio de 2009
Tengo un nudo en el estómago. Después de casi año y medio, mi mami vino a visitarnos el pasado día 13 y hoy ya se ha ido de vuelta a los Madriles. Pensándolo bien, los reencuentros son como catarsis. Son puestas a punto sentimentales. Son centrifugadoras de emociones. Yo ahora, después de la despedida, me siento feliz pero nostálgica; reprimiendo las lagrimillas; con unas empanadas sobre la mesada que hoy la Meiga compró para las dos y que no me sale comer por ese nudito estomacal; con algunas de sus cositas todavía en el estante del mueblecito del baño (cremas, perfume... Es que su bolso siempre fue el de Mary Poppins). Y me doy cuenta de que no me gusta hablar de mi familia en pasado... Me doy cuenta de cuánto me gustaría tenerlos un poco más cerca. No necesariamente cerca en el espacio, pero desde luego sí en el tiempo. Porque no alzanca con los llamados a larga distancia, la verdad... Quién sabe si éste no es el comienzo de una nueva etapa. Hablo de mi interior. Qué bueno que es querer en compañía... Y COMPARTIR.
Aprovechando que mi mami está aquí... ¡NOS VAMOS A VER LAS BALLENAS A PATAGONIA, A INTERNARNOS EN EL FRÍO INVIERNO Y A JUGAR AL TRUCO AL CALOR DE LA ESTUFA!
Y las temperaturas... ¡Auch!
Jueves
Viernes
Sábado
Mañana
Tarde/Noche
Mañana
Tarde/Noche
Mañana
Tarde/Noche
0 ºC (*)
7 ºC (*)
0 ºC (*)
6 ºC (*)
0 ºC (*)
9 ºC (*)
Nubosidad variable
Algo nublado
Nubosidad variable
Nubosidad variable
Lluvias y lloviznas
Lluvias y lloviznas
Y... ¡elecciones el domingoooooo! ¡PINO, PINO, PINO!
Hace muy poco que me he hecho fan de esta cartoonista. Su película Sita sings the Blues es highly recomendable. La podéis ver en youtube o descargarla del sitio web http://www.sitasingstheblues.com/watch.html
«¿Qué es entonces la verdad? Una hueste en movimiento de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas y adornadas poética y retóricamente y que, después de un prolongado uso, un pueblo considera firmes, canónicas y vinculantes. »
Nietzsche, Sobre verdad y mentira en sentido extramoral
”Los límites de mi lengua son los límites de mi universo” – Ludwig Wittgenstein
Todas las bases de la Románica histórica asentadas por filólogos y lingüistas durante más de dos siglos, desde Diez a Bopp, pasando por Lapesa y Pidal… y todos los grandes genios latinistas que contribuyeron a esclarecer los orígenes de nuestras lenguas románicas (entre las que para nosotros afectivamente se destaca el español), se han visto cuestionadas por la reciente tesis de Yves Cortez que sostiene que el Latín no es la lengua madre de todas ellas sino una mera contribuidora de su acervo fundamentalmente léxico.
Parece ser que conviviendo con el latín clásico destinado a los documentos oficiales de soporte escrito y con el latín vulgar, habría convivido una lengua oral reservada al pópulo llamada “romano o antiguo italiano”. Ésta, y no las anteriores, parecería ser la madre legítima de las lenguas romances…
Esta nueva teoría –creo sin repercusión hasta la fecha en el mundo académico ni resonancia en los medios- está publicada (y en proceso de edición en castellano) en la obra del citado autor: Le français ne vient pas du latin (El francés no viene del latín).
“Ya en 1985 el gran latinista Jozsef Herman –reza el prólogo de la obra de Cortez- reconocía en el congreso internacional de lingüística y filología románicas, delante de un auditorio de letrados venidos del mundo entero que “Nosotros los romanistas, junto con los historiadores de la lengua latina, somos casi los únicos en saber que en lo que concierne al proceso mismo de transformación del latín en lengua romance tenemos mas hipótesis y controversias que certezas […]»”. Quién le iba a decir a esta eminencia que unos 24 años más tarde este argumento se convertiría en el extremo del hilo de la madeja del que Cortez tiraría para abrir a bote pronto una ventana al mundo de la historia desconocida.
Desde mi punto de vista, y aunque todavía no he leído el texto, la propuesta no es descabellada (por mucho cariño que le tenga a la lengua ciceroniana), pero he de reconocer que ya de entrada el título de su libro me parece polémico e imprudente… Y sobre todo lo que me hace ruido es el eco inexistente de la idea …en ninguno de los medios conocidos… ¿Por qué será?
Es impredecible saber cuándo asistiremos al momento en el que todos nuestros constructos mentales y emocionales expiran, fallecen; muchos de ellos deliberados, otros inconscientes. Y de repente llega un día en el que, como diría un galo contemporáneo, “te sientes fuera de tus zapatos”; te falta un componente en la receta, no sabes cuál es, pero indudablemente el resultado no es el mismo y sorpresivamente es mejor. Las concepciones del amor son lo más sujeto a cambio en nuestras vidas, perdidos estaríamos si no lo estuvieran. Dos amigos míos (nuestros, porque también lo son para Sanchin) acaban de enamorarse. Se conocieron de la misma manera en la que nos conocimos San y yo… Por skype. Cada caso con sus particularidades, pero guardan ambos una correlación que me emociona. Los dos estaban un tanto desencantados con el devenir de sus historias amorosas, y ahora gracias al capricho del destino están juntos, dibujando corazones en el aire y tachando hojas en el calendario para verse. Es curioso cuán cerca de nosotros puede estar la felicidad (amorosa), qué de bucles azarosos nos embriagan y nos retrasan la búsqueda… Y qué repentino es el hallazgo cuando nos abandonamos a la vida…
En los últimos tiempos, el alcalde de Nueva York, Michael Bloomberg, se atrevió a hablar español en una serie de conferencias de prensa sobre el brote de gripe A-H1N1. Bloomberg viene estudiando español desde el año 2000 con un profesor, Luis Cardoso. Pero sólo empezó a responder en castellano a preguntas de reporteros hispanohablantes alrededor de 2007.
En una reciente rueda de prensa sobre la gripe porcina, el alcalde y su secretario de Salud, el Dr. Thomas R. Frieden, reconocieron que no había mucho que informar. Por entonces, el número de casos confirmados llegaba a 49.
Tras contestar una serie de preguntas sobre la dolencia, el jefe municipal neoyorquino mostraba ya alguna impaciencia, pero su rostro se iluminó de pronto cuando un reportero le pidió, en castellano, una actualización de los datos sobre la gripe.
Bloomberg respondió, ya con cierto entusiasmo:
Nada es nueva, desafortunadamente. No hay nuevo casos. Y las personas que están enfermado mejora y tomar precauciones lo mismo: Cubre su boca y nariz, y lava la manos. Y quédate —quédase— en tu casa si tu estoy — tiene los symptomáticos — symptomáticos — si tu está enfermo. Y paso un buen fin de semana también.
Con todo respeto, pensamos se podríamos ayudar a Bloomberg en sus estudios. La municipalidad reconstruyó la respuesta (al traducirla al inglés) que aún es imperfecta, ya que esperábamos que fuera fiel al estilo de hablar del alcalde. La traducción oficial al inglés quedó así:
Nothing is new, unfortunately. There are no new cases. And the people who are sick are getting better and are taking the same precautions: Cover your mouth and nose, and wash your hands. And stay at home if you have symptoms — if you are sick. And have a good weekend, too.
Un buen fin de semana para usted también, señor alcalde.
(Extraído de El País; fecha de publicación: 170509)
(Aviso: escrito desde un teclado que no permite tildes :-( ) Seguro que nadie sabria decir porque el ser humano, cuando se trata de su relacion con el otro extendida en un marco espacio-temporal de dilatadas dimensiones, acaba padeciendo esos devenires frios que le alejan de sus pares: En cristiano bananero: ¿Por que nos distanciamos de los seres queridos? ¿Que misteriosa inercia (negativa) se apodera de nosotros cuando pasa el tiempo y no sabemos crearnos huecos para dedicarnos a nuestros amigos del alma o familiares allegados? Pensaba hoy en esto mientras leia el Pais Digital y aguardaba la llegada a la escuela de un alumno descortes que finalmente nunca aparecio (como lamento los 15 pesos del taxi que gaste esta mañana para llegar a tiempo; y no porque me costara arrancar esta mañana, sino porque llevo arrastrando una gripe insolente que no he podido reposar en toda la semana... y hoy acabo pasandome factura). Hoy en el periodico un señor del todo desconocido para mi -escritor aparentemente- se preguntaba lo mismo. ¡Que guiño del destino! Estar pensado en algo y de buenas a primeras ver publicadas tus reflexiones y ¡en un medio nacional! No hay conclusiones, solo una constatacion evidente de que el individuo circula a traves de dos universos paralelos: el de su mente y el de su accion. Las personas para las que no sacamos tiempo para ver, contactar o escribir no desaparecen de nuestro pensamiento y sin embargo se diluyen hasta ser inexistentes en nuestro mundo tangible. Es increible que visto desde la perspectiva del otro, nosotros tambien hemos dejado de existir en cierto modo... Solo estamos vivos para el en forma de holograma, en un pequeño rinconcito de su mente que desenpolva de tanto en cuanto para no acumular resquemores consigo mismo. ¿Sera culpa? Porque ¿no es acaso el olvido una forma silenciosa de matar?
Como si fueras agua calando pedazos de tela... Y la tela fuera el tejido del que están tejidos mis sentidos, así te tengo y guarda, que no te perderé dormido.
