lunes, 15 de septiembre de 2008
viernes, 12 de septiembre de 2008
La vaca profana
Así se llama el lugar donde estuvimos con unos colegas viendo el recital de Kevin Johansen; bastante divertido.
A menos de dos metros de distancia de nuestra mesa nos anduvo contando de su infancia, de su madre -aparentemente una mujer muy culta y especial- y de sus composiciones líricas...Y con la guitarrita y su sonrisa grande deleitó a la masa por más de una hora. Las canciones: de temática revolucionaria. Hubo una de unas casitas y de unos niños rubiecitos soberbia...
Cenamos poco pero el sabor sorprendió al paladar. El nombre de lo que comimos: Impronunciable...
A menos de dos metros de distancia de nuestra mesa nos anduvo contando de su infancia, de su madre -aparentemente una mujer muy culta y especial- y de sus composiciones líricas...Y con la guitarrita y su sonrisa grande deleitó a la masa por más de una hora. Las canciones: de temática revolucionaria. Hubo una de unas casitas y de unos niños rubiecitos soberbia...
sábado, 6 de septiembre de 2008
Desde La Nacional
He visto atardecer en Buenos Aires desde un templo de poesía y medicina.
He visto la ciudad de Buenos Aires prenderse de azules y blancos en el orgasmo de su caos cotidiano.
He visto mil luciérnagas de luz sin organismo pululando en las cabezas de la gente.
He visto mil contraventanas sigilosas dibujando mosaicos de amarillo en un martirio de bocinas y ambulancias.
He visto hormiguitas negras caminando a sus rediles, resistiendo a los tropiezos.
He visto desde el cielo sin mis alas cómo duerme el día silencioso sin tragedias ni penumbra.
Cuántas cosas se ven, cuántas se sueñan desde una ventana alta...
He visto la ciudad de Buenos Aires prenderse de azules y blancos en el orgasmo de su caos cotidiano.
He visto mil luciérnagas de luz sin organismo pululando en las cabezas de la gente.
He visto mil contraventanas sigilosas dibujando mosaicos de amarillo en un martirio de bocinas y ambulancias.
He visto hormiguitas negras caminando a sus rediles, resistiendo a los tropiezos.
He visto desde el cielo sin mis alas cómo duerme el día silencioso sin tragedias ni penumbra.
Cuántas cosas se ven, cuántas se sueñan desde una ventana alta...
domingo, 31 de agosto de 2008
lunes, 25 de agosto de 2008
Rufina llora
(Segunda parte)
La historia que voy a contar ahora, inaugura una sección improvisada de mitos populares porteños. Trataré de ser constante para haceros llegar, por lo menos una vez por semana, alguna historia siniestra que haya deambulado durante siglos por la Ciudad; la procuraré ilustrar con alguna imagen o con algún comentario personal que a mí o a San se nos haya ocurrido al conocerla, referida o in situ; como la de hoy: Rufina Cambaceres, ¿os suena? Algunos dicen que es hoy, y desde hace más siglo, la Dama de blanco que vigila en pena la ciudad de los muertos de La Recoleta.
La historia que la trajo hasta este cometido presenta razones de índole muy popular. Y nada extraña, by the way…Después de todo, en ciertos países el ritual de enterrar a los muertos con una campanita se mantiene viva precisamente por lo que a esta chica, y a otras tantas (o tantos) les sucedió.Resulta que era la hija de un célebre y apestado escritor costumbrista de ppios. de s. XX y de una bailarina italiana de dudosa reputación. El escritor murió, dejando a Rufina muy joven a solas con su preciosa madre y un caserón de aúpa en Montes de Oca.
El día que Rufina cumplió 19 años sufrió un síncope y no despertó más. Tres médicos certificaron su muerte y al día siguiente la enterraron en la cripta familiar del cementerio de La Recoleta. Pocos días después, la madre de la joven fallecida fue llamada de emergencia a visitar la tumba: estaba forzada y la piedra quebrada… ¿Saqueada? No…Rufina al despertar había tratado de salir de su encierro con todas las fuerzas de su desesperación. Tanto debió enloquecer, tanto arañó su jaula de piedra, tanto mutiló su hermoso cutis con las navajas de sus dedos que acabó por ordenarle a su corazón, por segunda vez, la huelga final. De lo que los médicos dieron cuenta no fue más que una catalepsia, una suspensión momentánea de todo signo vital originado muy probablemente por un disgusto mortal. ¿Cuál? No se sabe…Algunos dicen que fue una amiga de la propia Rufina quien no pudiendo conservar por más tiempo la felonía de la madre de Rufina, acabó por confesarle que a escondidas suyas, su novio, el mismísimo Hipólito Yrigoyen, se acostaba en sus ratos libres con su madre. Otros más retorcidos dicen que era la madre en persona quien todas las noches le suministraba a Rufina una dosis de somníferos para mantenerla sorda a los gemidos que taladraban las paredes a resultas de sus encuentros con Yrigoyen… Esa noche, la de su cumpleaños, la sobredosis del fármaco administrado le habría causado un paro cardíaco “temporal”.
La historia que voy a contar ahora, inaugura una sección improvisada de mitos populares porteños. Trataré de ser constante para haceros llegar, por lo menos una vez por semana, alguna historia siniestra que haya deambulado durante siglos por la Ciudad; la procuraré ilustrar con alguna imagen o con algún comentario personal que a mí o a San se nos haya ocurrido al conocerla, referida o in situ; como la de hoy: Rufina Cambaceres, ¿os suena? Algunos dicen que es hoy, y desde hace más siglo, la Dama de blanco que vigila en pena la ciudad de los muertos de La Recoleta.
La historia que la trajo hasta este cometido presenta razones de índole muy popular. Y nada extraña, by the way…Después de todo, en ciertos países el ritual de enterrar a los muertos con una campanita se mantiene viva precisamente por lo que a esta chica, y a otras tantas (o tantos) les sucedió.Resulta que era la hija de un célebre y apestado escritor costumbrista de ppios. de s. XX y de una bailarina italiana de dudosa reputación. El escritor murió, dejando a Rufina muy joven a solas con su preciosa madre y un caserón de aúpa en Montes de Oca.
El día que Rufina cumplió 19 años sufrió un síncope y no despertó más. Tres médicos certificaron su muerte y al día siguiente la enterraron en la cripta familiar del cementerio de La Recoleta. Pocos días después, la madre de la joven fallecida fue llamada de emergencia a visitar la tumba: estaba forzada y la piedra quebrada… ¿Saqueada? No…Rufina al despertar había tratado de salir de su encierro con todas las fuerzas de su desesperación. Tanto debió enloquecer, tanto arañó su jaula de piedra, tanto mutiló su hermoso cutis con las navajas de sus dedos que acabó por ordenarle a su corazón, por segunda vez, la huelga final. De lo que los médicos dieron cuenta no fue más que una catalepsia, una suspensión momentánea de todo signo vital originado muy probablemente por un disgusto mortal. ¿Cuál? No se sabe…Algunos dicen que fue una amiga de la propia Rufina quien no pudiendo conservar por más tiempo la felonía de la madre de Rufina, acabó por confesarle que a escondidas suyas, su novio, el mismísimo Hipólito Yrigoyen, se acostaba en sus ratos libres con su madre. Otros más retorcidos dicen que era la madre en persona quien todas las noches le suministraba a Rufina una dosis de somníferos para mantenerla sorda a los gemidos que taladraban las paredes a resultas de sus encuentros con Yrigoyen… Esa noche, la de su cumpleaños, la sobredosis del fármaco administrado le habría causado un paro cardíaco “temporal”.
De la forma en la que Rufina despertó y murió por segunda vez, también hay versiones. Algunos aseguran que llegó a salir del féretro, pero que al toparse con la imagen nocturna de un cementerio el corazón le dio un vuelco.La historia es real; sólo los detalles del suceso se quedan en el terreno de la hipótesis. Pero pensándolo bien…, la traición de amor (de cualquier forma de amor, en realidad) es la crónica más severa de una muerte anunciada (merci G.M.)…No concibo un veneno mortal capaz de emular su fuerza… ¿Pensáis que pueda haber algo peor?
Vida y muerte desde la óptica de un mito
¿Cómo seremos cuando seamos viejos? Viejos.
¿Qué resaltarán de nosotros cuando hayamos muerto? Y siguió hinchando los huevos hasta que se le cayó el bastón…
Hoy anduvimos paseando por el cementerio de la Recoleta. Metida en temática, en vez de estar deseando ir a venerar con el codo de un extraño exaltado metido en las orejas la cripta de Evita, se me plantearon estas cosas con la preocupación del que no sabe cómo responder…Os podéis imaginar la cara de “qué boludez de pregunta es esa” de San… Sin respuesta trascendente, pero al menos hemos convenido pactar una muerte tardía...quizás para descubrirlo juntos.
Caminando de puntillas por las callejuelas de la necrópolis, deslizando los ojos mudos por la arquitectura de edificios insignes en miniatura que abrazan hoy la soledad de las almas guardadas de añejos luchadores y defensores de la patria argentina, nos topamos por fortuna con un guía de voz noble que borregueaba una multitud de locales curiosos. Y nos pusimos a seguirle como a un profeta. Su primera oración: La dama de blanco (Sigue en el post de arriba).
jueves, 21 de agosto de 2008
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